Eran sus ojos
del color del otoño
luz de domingo

"Memoria del Jardín"

Aún suelo pasear algunas tardes

recorro cementerios, estaciones

(mi alma en tránsito)

flores de piedra

lápidas mudas

epitafios

"Memoria del jardín" en el Taller de los Poetas

¿Qué fue de ti, niña? 

Qué de tus hondos silencios
dónde te deshiciste de tus miedos
dónde
se derramó tu ternura
dónde dejaste los libros que bebías.


Guardo la luz
que habitaron tus ojos
como si fuera siempre
madrugada.

Recogeré esta tarde,

al bajar la marea,

los despojos que el mar

deja sobre la arena.

Con conchas haré mapas

(sobre su blanco pecho)

donde guardar secretos,

y con pequeñas plumas

dibujaré su cuerpo.

Con trozos de maderas

(para que no se borre)

fabricaré cuadernos

donde tallar su nombre.

Adornaré mi casa
con restos de naufragios,
encontrarán cobijo.

Cobrarán nueva vida
el brezo florecido,
las calas del camino.

Y sobre la ventana
recalarán estrellas
de mar, y caracolas
donde escuchar su canto.

Sobre los blancos muros
colocaré raíces,
de jara, ennegrecidas
para soñar que vivo
bajo el mar y contigo.

Al calor del calor 
estallo en primaveras 

siento pugnar en ramas 
las yemas de los dedos

se me cubren las manos 
de flores amarillas 

y mil abejas zumban 
libándome la boca. 

Despierto así, amormío, 
muerta de primavera.

Esa última tarde

Todo lo dispusimos:

el sol, el tiempo lento

el calor de la tarde

el cielo al fin sin nubes

el brillo de tus ojos,

las canciones de antes.

Todo lo dispusimos

y estiramos los dedos

(quise tanto tocarte...)

y agucé los oídos

y me abrí el corazón

de parte a parte.

Todo para ganarle

a la tristeza

esta última tarde.

No pudo ser.